På grusvägen mot bussen ligger det en överkörd padda likt de risgrynsgrodor jag sydde åt småkusinerna på 60-talet. Tanten med tryckluftsborren är i full gång med hammare och stämjärn på en stor sten. Viola odorata bedövar mig med sin ljuvliga doft i klintkanten.Byn är ett mikrokosmos

Klas, katten alltså, har börjat vakna upp ur sin vintersömn. Nu har underhuggarna slutat att stinka testosteron, så nu vågar även en gamling utan ballar sig ut i vårluften.